Prefiero correr en Marte

Después de 700 km de viaje en coche, nos apalancamos en Ronda, sin saber lo que estaba por llegar:
Tras calentar 300 km del parking hacia la salida, iba a dar comienzo la carrera de media distancia. Nada más ver el mapa, una gran mancha verde se adueñó de mi campo visual. Logré sobreponerme y emprendí mi camino hacia el punto nº 1, y cuando creí haberla clavado, el número no coincidía, a apenas 15 metros se encontraba el punto que buscaba (incumpliendo la norma IOF) cosa que a Bomba Andreu y corredores de la talla de Samuray les causó la descalificación.
Tras ver que las rocas pequeñas eran las grandes y las grandes las pequeñas, ya no sabía en que creer, mi fé se derrumbó... Sólo me quedaba una táctica, linea recta. Al igual que las rocas, los agujeros grandes eran los pequeños y los pequeños no tenían fondo (suerte que no hubo que lamentar ninguna incursión minera).
Mientras luchaba contra el criterio cartográfico y los tramos del trazador basados en la técnica del "barrido", me iba dirigiendo hacia la meta, no sin tener que superar los verdes infernales que nuestro amigo nos hizo afrontar. Cuando creí haber acabado, me di cuenta que la carrera aún no había comenzado: la media se convirtió en una ultra-larga tras los 200 km de vuelta al hogar.
Para reponer todas mis fuerzas la organización me proporcionó tres lacasitos cargados de energía, ni uno más ni uno menos.
Volví al poli para quitarme toda la roña acomulada pero la organización me dejó helado, nunca mejor dicho: el agua estaba tan fría que había hasta pingüinos en las duchas. Lo único malo no era el agua, porque el poli no era precisamente una mansión de Beverly Hills, ¿En que inviertieron los 2 € del suelo duro? Desde luego en barritas energéticas NO.
Al día siguiente la larga no tuvo ninguna novedad, el mapa no daba para más.
Tras ver como la organización le arrebataba el microfono de las manos a Ionut cortando sus ráfagas de sinceridad, daba comienzo la entrega, eso sí, un ahora tarde. Tras recibir todo el mundo su trabajado trofeo (cabo, comandante, teniente, alférez y la tía abuela del cocinero) se pasó a los menos importantes, los elite. No me extraña la ausencia de alguno de éstos, totalmente justificada.

Dar el pesame a todo aquel que haya invertido tiempo, trabajo y dinero y se haya encontrado con este panorama. Esperemos que los extranjeros no cambien su rumbo hacia tierras lusas tras esta cochambra.
Por último disculpar los delirios de un bochornoso trazador de medias-ultralargas (cuyo nombre no merece aparecer en estas páginas) que al verse con un micro en las manos le entraron aires de grandeza profranando injurias y calumnias hacia alguien que no podía defenderse, sólo por decir públicamente la pura verdad y no todo lo que él deseaba oir acerca de su "magnifico" trazado.

En fin, bonita ciudad...

Posteado por Antoñiko, Pupas y Aqua.